old stories
Dass es keine Liebe ist und auch nichts davor, ist mir schon beim Einsteigen in sein Auto klar gewesen.
Ich bin vielleicht betrunken, aber nicht blöd.
Seine ersten Berührungen waren unbeholfen - verstohlen, wie auf der Suche, nach etwas, von dem er sich wünscht, dass er es nicht findet.
Ich suche an diesem Abend nur nach den Bildern für einen neuen Text, der mir hilft mit etwas zurecht zu kommen.
Ich schreibe.
Die Beine breit gemacht, für einen der nicht weiss wer ich bin, und es interessiert ihn auch nicht.
Er malt.
Ich bleibe wie eine Leinwand, leer, die nicht bemalt, nur unsichtbar besudelt wurde.
Sein Galerist würde nicht mal einen Blick darauf werfen.
Ich bin vielleicht betrunken, aber nicht blöd.
Seine ersten Berührungen waren unbeholfen - verstohlen, wie auf der Suche, nach etwas, von dem er sich wünscht, dass er es nicht findet.
Ich suche an diesem Abend nur nach den Bildern für einen neuen Text, der mir hilft mit etwas zurecht zu kommen.
Ich schreibe.
Die Beine breit gemacht, für einen der nicht weiss wer ich bin, und es interessiert ihn auch nicht.
Er malt.
Ich bleibe wie eine Leinwand, leer, die nicht bemalt, nur unsichtbar besudelt wurde.
Sein Galerist würde nicht mal einen Blick darauf werfen.
spring - 9. Mai, 21:43
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